Mis agradecimientos a la Editorial Calafate Cartonera por el original trabajo que hizo con mi texto «Gusano de Tierra».
Tuve hasta ocasión de firmar algún ejemplar de este libro tipo «llavero»,
en el Primer Encuentro de Editoriales Cartoneras que se realizó en Biblioteca de Santiago.
Espero sean muchos más.
Sabía de esa calle
cercenando el mar en su caída.
Bajaba mis pisadas por la vera
y cruzaba la plaza en un desdén hasta tu cuarto.
Condell, Pudeto, el café,
eran mis señas para golpear las escaleras
donde hubo disturbios, malos entendidos
y destrozos de amor en esa turba.
Ya en ese entonces amaba
y bajía cual preñado mi frondosa saliva.
Mordía pañales y banderas para conquistarte
en fuese de gloria sobre las otras batallas.
De mí no se cuenta elocuencia, sino, la brevedad
de ser parsimonioso, como el gusano que se atreve
al éxtasis en fuga de cruzar la selva
de frondosa vaguedad.
Ahí fue mi conquista.
Me atrevo a decir que mantuve la calma
para despistar mi inocencia.
Nada se sabe,
ni se ha descubierto pito alguno
para acusar mi adicción.
Sólo amaba cual petardo las tardes enteras
en tu cuarto de paredes oscuras.
Menuda fragancia aterrizó en mis labios
cuando ya sabía de esa calle
cercenando el mar en su caída.
Pablo Delgado U.
MUGIR NO ERA EXACTAMENTE
Te contaré de las tardes con ella;
no de la brisa que hacía crujir la madera del tiesto.
Ni de los alambres púas rascando el pavimento.
Mugir no era exactamente lo nuestro, era preludio,
hecatombe concebido de hembra a hembro en su torcedura.
En su rascar de entorno, como sintiendo la lengua.
Eso era lo nuestro, depositar el nervio,
despoblando los poros como desviando la marea
para prescindir del ahogo.
Entonces era lo nuestro.
Habitar meramente sus cuencas
sin eludir sus vaivenes que de lomas se apresaban mis manos,
que de hondonadas se tropezaban mis dedos, curvos, torcidos,
rectos para caber en la planicie honda de su entrepiernas.
Entonces era lo nuestro.
Tendernos boca arriba, boca abajo,
poblando con brazos y piernas la infinita jura de creernos uno.
Era, furiosos rasgando y quebrando las vértebras
en ecuánime coincidencia de avistar el goce.
Si de aquella brisa,
de aquellos alambres rascando el pavimento,
de aquellas tardes con ella.
Ellas fueron fenicias a la hora del té,
endulzaban
sopesando al vaivén de su cuchara.
Té verde, amarillo, rosado para ellas
mientras velaban sus muslos y rodillas,
gota a gota el té fenecía
cuan atajos por la fiebre que yacía en sus canillas.
Atávicas, meandras y parduscas se dieron
con sus tazas de té en su cocina.
Ellas sabían de ese mundo.
Guardaban amuletos, perlas y portafolios,
cartas que escribieron para otros
u otros escribieron para ellas.
Nada las retuvo en este circo,
escupieron sobre pieles y sus discursos
majaban por las tardes,
no siempre a la hora del té.
Pablo Delgado U.
La vi.
No fue en el mes de abril ni cuando llegan más barcos al muelle,
ni siquiera cuando crecen las raíces del almendro
y el pasmo fluir del ave ronronea por la tarde.
La vi no más como en un cuaderno de notas
como se tuercen a veces
los clips fotográficos que emulan la vida,
como si una botella de vino lo contuviese todo
y me faltara el cigarrillo
y me faltara el perfume
y me faltara su cuello.
La vi no más en esa página de entonces.
Toda bella, esfumándose en un grabado de Rubert
que mecía girasoles y begonias en sus planchas de nilo.
Más al fondo,
el texto a la izquierda “desaparecida”.
Pablo Delgado U.
Ya no habrá plea mar entre nosotros
ni las elípticas mariposas cruzarán el océano
en pos del sosiego.
Fuesen buscando el surco del agua,
quebradas u olas como habidas a callar
tu grito y el mío.
De las flores del mal se contará después
y sea posible juntarnos a beber el mosto vestigio de esa vera.
Pasaremos a emborracharnos otra noche y seremos después de todo
ebrios de ese mar en cinta.
Se cuenta que bajamos abrazados,
abrazados y torpes
como un desliz de perro que cruza dos veces una plaza.
Nos apretamos los dedos, tus dedos y mis dedos,
se cuenta que algo se veía a vastedad de playa en esa ola,
y que una sombra,
algo como una sombra sobre otra
se dejaban caer,
nada más se supo de nosotros.
Pablo Delgado
Permítanme restregarme la memoria.
Sin recortes ni periódicos,
ni fotos desteñidas descubriendo mi pasado.
El flash no fue mi pasión
apenas quiltro moviendo la cola
o levantando la pata para apaciguar los ánimos
maceré la hierba y corté las begonias.
Hubo turbas que quisiera olvidar
y uso mi olfato.
Puntos de vista, consignas, rabias amorosas
y otras me incitan
a que las he conocido (yo ya tengo suficiente)
mi raza está por verse.
Mejores cosas se hicieron en mi infancia
a ras de pasto como los anfibios
o aviones de juguete tendidos en el patio.
No simulo nada y pateo como un bebé,
quiltro al final,
mi recuerdo es eso, un guiño.
Pablo Delgado
Poema (a) del texto Perro Muerto
Memorias de un Perro Muerto 